Le livre de Brigitte Benkemoun sur Dora Maar appartient à une catégorie qui est en train de devenir un genre à part entière: le faux roman qui est en fait une enquête journalistique sur une personne ou un sujet resté, ou entré plus ou moins dans l’ombre. Je viens d’en lire trois en l’espace de quelques semaines. Le premier avait pour sujet le fils caché de Douglas Sirk, un très joli garçon qui fut adolescent une vedette du cinéma nazi et fut ensuite envoyé à la mort par Goebels qui le soupçonnait d’homosexualité et en tuant le fils voyait un moyen de se venger du père qui n’avait pas répondu à ses appels, sujet formidable, hélas complètement raté! Le deuxième était sur le tournage interrompu du film de Carné sur les bagnes d’enfants et c’était encore plus raté que le précédent. celui-ci est le moins mauvais du lot. Les roman d’Adrien Bosc appartiennent à la même catégorie. La raison de l’apparition de ce genre de livres est uniquement économique. Auteurs et éditeurs savent que si un ouvrage est présenté comme un roman où quelque chose d’approchant, il va se vendre dix fois mieux que s’il s’agissait d’une biographie ou d’un essais. Le problème est qu’un journaliste n’est pas forcément un romancier beaucoup peine à rendre les informations sur un sujet fluide et ces auteurs ne savent pas en général écrire les morceaux de transition, les moment faibles entre deux moments forts. Ils croient y palier en se mettant en scène, le fameux journalisme gonzo, encore faudrait-il que leurs petites personnes soient intéressantes, ce qui est rarement le cas. Au moins Brigitte Benkemoun évite ce défaut. On ne saura rien de ses malheurs sentimentaux, des hôtels où elle descend pour faire son enquête ni autres détails oiseux qui encombrent habituellement ce type de livre. 

photos signées Dora Maar

Le point de départ de son ours n’est pas bien original. Elle aurait trouvé un répertoire téléphonique datant de 1953 dans un de ces luxueux agendas rechargeables, acheté d’occasion. On veut bien faire semblant de la croire. Le subterfuge n’est pas nouveau. Pierre Le Tan avait utilisé le même véhicule pour nous promener dans le monde des esthètes des années 50. Elle découvre assez rapidement que le dit répertoire appartient à Dora Maar. Le carnet d’adresses est un véhicule astucieux et pratique pour nous raconter la vie de celle qui fut pendant presque dix ans l’égérie de Picasso de Guernica jusqu’à la fin de la guerre. L’autrice va prendre chaque nom du répertoire les présenter et nous dire quels étaient les rapports qu’ils entretenaient avec cette femme. Ce procédé permet de facilement construire un livre, un chapitre par nom et enlevé c’est pesé!  C’est presque tout le Gotha intellectuel et mondain des années 40 et 50 qui défile, Picasso, bien sûr c’est la pièce central du livre mais aussi Balthus, Cocteau, Anna de Noaille, Leyris, Brassai, André Breton, Eluard et bien d’autres importants. Sans l’artifice du carnet d’adresses Dan Franck a fait la même chose mais en mieux en quelques livres mais sur un siècle, le dernier de la série étant « Minuit ».

Brigitte Benkemoun nous fait redécouvrir aussi des gens pour lesquels la postérité à été moins favorable mais qui ont apporté leur pierre à l’Histoire de l’art comme André Marchant, Jacqueline Lamba (dont la peinture est tout de même bien mauvaise) ou encore James Lord… L’idée de faire un travelling de 10 ans sur un large groupe d’artistes pour la plupart célèbres par le biais d’un second rôle de cette scène était à priori une idée séduisante, malheureusement elle s’avère contre productive parce que Dora Maar était une prodigieuse emmerdeuse et même comme le chantait le grand George une emmerderesse et une artiste d’un talent très limité qui en plus était sérieusement déséquilibrée et sombrera dans la bigoterie.

Dora Maar en femme qui pleure par Picasso

Dora Maar a été avant sa rencontre avec Picasso une photographe estimable, même si ses audaces étaient moins percutante que celles de Man Ray mais dès qu’elle a été sous la coupe du génial peintre, elle s’est persuadé que le photographie ne valait rien et que sa voie était la peinture. Jusqu’à sa mort elle peindra persuadée de l’excellence de son travail et amère qu’il ne soit pas reconnu.

Quant à l’écriture son niveau est très variable, j’ai la nette impression que ce livre a été écrit à l’aide d’un logiciel qui retranscrit par écrit ce qu’on lui dicte. C’est du langage parlé, retravaillé ensuite; mais comme l’auteur à tout de même du métier, elle termine chaque chapitre par une phrase lapidaire qui est à la fois la synthèse de son chapitre tout en ouvrant à la réflexion.

Si le livre se lit sans ennui et qu’on y apprend quelques anecdotes amusantes comme par exemple que le docte Leyris dans sa jeunesse se serait fait tripoter par Max jacob ou que l’oubli où est tombé assez injustement à mon avis André Marchant doit beaucoup à Picasso qui le détestait mais c’est tout de même assez mince comme contrepartie de passer plus de 300 pages avec une bonne femme qui se croyait une grande artiste alors qu’elle n’était qu’une pauvre fille mesquine à l’esprit étroit.